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Ce jour-là, je me trouvais dans le Sahara mauritanien, à des centaines de kilomètres de toute terre civilisée et n’avais avec moi qu’un sac à dos. Le véhicule qui m’avait amené là me laissa au milieu de nulle part, excepté le fait que cet endroit, sur une carte, s’appelait « Choum ». Lui devait filer plein ouest, et moi plein sud. Je restai dans le désert, à la croisée de ces deux pistes. Le chauffeur mauritanien m’avait affirmé qu'un taxi-brousse passerait sans doute le len

La guimbarde fonce dans la campagne nocturne, vitres ouvertes à tous les courants d’air. Des effluves de mangues et de papayes parviennent à nos narines. Déjà trois moustiques sont venus se protéger des turbulences sur nos peaux toutes roses, à défaut d’être fraîches. Monique, en parfaite bourlingueuse, sort une fiole de citronnelle. La radio hurle du rock américain des années soixante. C’est sûr, le chauffeur l’a mise exprès pour nous faire plaisir.